A doença dos pézinhos

Faço parte daquele vasto grupo de meninas que de vez em quando lá atacava os sapatos da mamã e tentava passear-se pela casa de saltos altos. Não havia muitos de saltos altos, lembro-me de dois em particular: uns daqueles de salto de cunha de corda e pano c as tirinhas que atavam à volta da perna e outros azuis escuros, clássicos, de salto alto. Esses sim eram o meu êxtase.

Tenho a certeza que há dezenas de teorias baratuxas que justificam esta paranóia das mulheres com os sapatos, sobretudo se forem de salto alto - e se tiverem a malinha a condizer então é o clímax. A minha teoria não é baratuxa, é mesmo grátes, que é disso que o meu povinho gosta: uma mulher de saltos altos sente-se PODEROSA. Pode ser em parte pelos centímetros a mais, ou porque faz as pernas mais esguias, mas na minha modesta opinião é simplesmente porque andar em cima de umas andas a fazer equilibrismo e ainda por cima com ar de quem não tá minimamente incomodada é de mulher com tomates.

Pela mesma ordem de ideias, quem já tentou todo o tipo de saltos e não há maneira de conseguir sente-se uma poia de caniche. Sente-se um homem impotente. Um carro sem motor. Uma camisola curta no inverno.

Não vou estar aqui a referir nomes porque eu não sou de intrigas, mas uma colega de uma amiga minha tem uma prima que não consegue usar saltos altos. Pior. Tem uma grande fixação com saltos altos, mas não consegue. Já tentou dois pares diferentes este mês e não dá. Uns apertam, outros esmagam, outros escorregam. Não dá!!! Não percebo, ou melhor, ela não percebe, como é que as outras conseguem e ela não. Será que cada vez que usam saltos altos ficam com as bolhas que ela ainda tem nos pés desde aquele famigerado dia em que achou que era mulher para uns saltos de 7 cm? A esse dia seguiu-se um período de luto, durante o qual jurou "nunca más", tal como a Galiza há 4 anos... Depois seguiu-se o período de negação, em que se convenceu que era só uma questão de começar por uns mais pequenos, qual "Mái fér leidi", começar de baixo e com paciência chegava lá. É o chegavas. O meu dedo anelar do pé esquerdo sofreu torturas a que o conflito israelo-palestiniano nunca assistiu (e ponham-se a pau se alguma das partes ler este post...) Eu juro que ouvia o meu dedo guinchar: "Eu juro, eu choro, eeeeeeuuuuu griiito, tira-me daquuuuiiiiiiiii!!!!!!!!!!!!"

Porquê, Sinhor? Porque é que eu não posso ser como as outras meninas?
Pró Natal, de presente, quero uns "pezinhos de salto alto". Debaixo do pinheirinho deixo-vos estes, que é para não ser acusada de só pedir e não dar nada. Que é pra quem os apanhar.